segunda-feira, 5 de janeiro de 2015

Um Pouco Mais Perdido de Mim

Não te tenho escrito. Não sei o que te escrever. Sinto um pouco de vergonha em dizer-te assim tão cruamente que de vez em quando me perco nas voltas que a vida me resolve dar. É assim, a vida. Num dia deixa transparecer um sorriso esperançoso, e no outro tenta-te a não o seguir.

É mais uma carta para ti, esta que escrevo agora que a inspiração me parece estar a querer fugir. Mas sei que volta. Só preciso de ser paciente e esperar que sinta tantas saudades de mim como eu dela... como eu tuas. Continuo sem te conhecer. Continuo sem poder dizer-te milhares de vezes o quanto sei que és a mulher mais bonita do mundo, mesmo que não aches em ti a vontade de, nesse pormenor, concordar com a minha mais honesta certeza. A verdade é que já não te escrevo há semanas, talvez meses. Não o fazer deixa-me perdido no tempo e até nas minhas próprias palavras em dias que as sinto a arrombar-me o peito, mas em que as mãos não lhes querem fazer a vontade.

Pois estou perdido agora, sem ti e sem o que me define. Por vezes pergunto-me se pertenço a alguém da forma como vejo tanta gente pertencer e desejo da forma mais desesperada que conseguir, que seja a ti que te pertenço, estejas onde estiveres. Por vezes sinto que sou um emaranhado de destinos igualmente grandes e que ao mesmo tempo não me encontro em nenhum deles. Sinto que não pertenço a nada nem a ninguém, nem mesmo ao mundo e é aí que me fogem todas as certezas. É aí que a dúvida de mim próprio me assombra a noite e o dia. É aí que sinto que não sou bom em nada do que faça, e por isso, nessas alturas sombrias, tento imaginar a luz. Tento imaginar como será que a tua pele se sente ao toque, como será que o teu sorriso se desenha por entre as tuas maçãs do rosto e como os teus olhos brilharão ao abrigo da visão feia de mim. Pergunto-me como será o orgulho que vais sentir no que me tornar, a felicidade que te crescerá no coração em cada momento e cada nova aventura que se traçar em cada passo de braço enrolado à volta da tua cintura.

Sei que sentimentos não escrevem livros, pelo menos não os que espalho por aqui. Mas chega-me a mim que oiças os choros desesperados que liberto em sonhos por ainda não te ter podido deixar de imaginar e que me inspires durante o dia para continuar com o caminho que tenho que percorrer até poder afundar-me nos teus braços, respirar fundo e dizer-te que cheguei a casa.

Não sou uma pessoa de quebrar promessas, por isso aqui vai mais uma: prometo-te que por mais desânimo que sinta em dias menos felizes, por mais cansaço que as pernas me convençam que sinto, um dia irei encontrar o destino que me reservas em ti


Até lá, continuarei a amar-te da forma mais confusa que possas imaginar: a minha.
Francisco